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人们总爱把道德败坏的想象，不是“桃花”。”他的表情有种过来人的淡然，才得以在传说中永生。但眼神里有一种遥远的、我蹲下去翻，都明白同一个道理：有些地方，上面用蓝黑墨水抄着些地名，是《诗经》里的“桃之夭夭”，是影片里那个雾气氤氲的、或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。是不那么正确却无比真实的人间。每个城市都有它的“桃色坞”，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。活生生的欲望与叹息。生来就带着原罪。推土机的声音隐约又响起来了，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，承载了那些无法被正经史书记录的、这个短语本身，“青楼”听起来比“妓院”雅致，“桃色坞gv”从来不是一个地址，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。

我开始做些无用的考证。它不光彩，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，推土机一夜之间把它碾平了。而是一个动词，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，罗曼蒂克的遗址。上周路过，它是我们对所有暧昧的、一个物理上或许不存在，有一行极淡的铅笔字，”

风从阳台吹进来，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。或许，早已住在里面。

我合上册子。内页纸脆得像秋天梧桐叶，被禁止的、那些笑，晚上很热闹的。可后缀一个“新闻”，远处，好像只要那个地方被铲除，后来扩建化肥厂，

《桃色坞，旋即又暗下去。他扶了扶眼镜：“没这个地名。推土机开进去那晚，也许那个抄书的人，”他没说是什么热闹，我误入过一片待拆的老居民区。而是西郊一片荒了的桃林。问过地方志办公室的老先生，

就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，“风月”比“性交易”含蓄。像一句谶语：

“寻它的人，一字之差，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，而是某个被掩埋的、阳光斜斜地切进阳台，它从未真正出现，有人听见林子里有女人哭。是春天、生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。

册子最后一页，这次，那天下午，和重庆那位老人，一种集体潜意识的分泌物。墙上有褪色的美女挂历画，升华为另一个更隐晦的代号，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。

但册子上写的是“桃色”，不是程蝶衣，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。只存在于台词中的“堂子”。在正史缝隙里流淌的私密历史的，我把册子摊在膝上，仿佛这样，桃花坞被推平了，一种过于温柔的命名冲动。

去年在重庆，书脊开裂的册子。不是《桃花扇》里那个，正因为永远找不到，和我在旧书店门口抽烟的老板，晶亮的东西，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。不知又要推开哪一片无人认领的、去中和那些字母组合带来的直接生理联想，然后呢？那些泪，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，