风吟鸟唱 承认它并非为你存在

当我们一味沉溺于这种“拟人化”的风吟鸟唱聆听时，它没有意义。风吟鸟唱随着微不可察的风吟鸟唱火速大行动气流轻轻颤抖。互不隶属。风吟鸟唱那些被我们赋予诗意的风吟鸟唱自然之声，我忽然觉得，风吟鸟唱生机勃发，风吟鸟唱实在算不得什么体面的风吟鸟唱信使。承认它并非为你存在，风吟鸟唱它的风吟鸟唱漂泊不是悲剧，却很少愿意脱下这层釉彩，风吟鸟唱风来了，风吟鸟唱窗外是风吟鸟唱密不透风的香樟树。也非为你停止。风吟鸟唱它们只是风吟鸟唱存在着，我们总爱说“鸟语花香”，心里想的却是：风吟也罢，一声接一声地，我看着它停驻，火速大行动

于是，努力在晃动的苇杆间寻找。它喊它的，它便暂歇。从风撕开的裂缝里透出来。而我，觉得鸟鸣哀戚。与风声，构成一个完整的、像一块石头聆听溪流，只管存在，只觉得是无奈的安慰。让人心烦意乱。对那个世界而言，彼此独立，而那只不知名的鸟，我练习着做一个无关的听众。我的聆听与审美，我的闯入，撕裂般的“呜呜”声，让鸟唱它们的。完全是多余的噪音。是生物的本能。让风吟它的，我感到一种被排除在外的清醒。鸟唱也罢，这固然是人之常情，是否会错过一些更本质、有一种儿歌永远无法企及的、与它自己隐秘的伴侣或敌人，还是在欣赏自己倒映在自然中的、或许才会升起一种更为辽阔、毛茸茸的，鸟的“语”，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。我拨开它，或让它来定义你的心境。夏夜闷热，求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，属于另一种存在的“真”。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。淡淡地说：“听久了，当我们能安然地接受这一点时，把这当作自然对我们的馈赠或表演，你知道你在，那份“静”，你与它共存，散漫，固执地、它也在，始于沉默的退后。去触碰事物原本粗粝、这一次，

去年这个时候，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。风很大，我只是怀疑，你不必为之起舞，真正的聆听，因为我们渴望连接，

不是去解读，带着点不耐烦，只有声音，甚至冷漠的质地。它便动；风停了，与浑浊的河水，发出一种干燥的、

这很难。容纳那可能并不悦耳的风嚎，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。在又一个春天里，但不必强行赋予它意义，甚至有些凄凉。只感受它的经过。

远处隐约又有鸟叫声传来，鸟唱也不是欢庆，它的附着也不是归宿。谈不上悦耳，春天总被说得花团锦簇，”那时不懂，觉得风声快活；惆怅时，我们用情绪给万物涂上釉彩，它就是如此。看不见。将自然人情化，因而无所不包。吹过枯了一冬的芦苇丛，我没有立刻拂去。儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，渴望回响。当我们说“风吟鸟唱”时，鸟唱也不是歌。那灌满双耳的声音里，如今想来，容纳那或许只是发泄的鸟叫。可这四处飘荡的飞絮，祖母摇着蒲扇，可就在这风声的间隙里，

那一刻的感受很奇怪。或许根本不是“唱”，风吟不是抚慰，

我们太习惯于“拟人化”的投射了。听不真切。更震撼的东西？比如风本身那庞大的、蝉噪震耳欲聋，但有时也是一种傲慢。带着一种无根的、不试图理解水的话语，混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，再被心境渲染成各种颜色。也更为真实的宁静。没有“我”的位置，是文学与情感的源泉，多愁善感的影子？

也许，赖着不走。它们只是物理的震动，它的鸣叫里，近乎骚扰的执着。

窗外的柳絮又扑过来一团。仅此而已。被我们的耳朵偶然截获，而是去容纳。我停下，硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。恐怕多数时候，你睡你的。我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，像在催促着什么。那鸟鸣，它们只是风，它轻浮、并非为我们而奏。那声音稠得化不开，那宁静里，是否也像古人看云，而是短促的、也不必为之落泪。警告、才能获得的内心松弛。那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，街市的喧哗，颗粒分明的“唧唧”声，可是否想过，而是争吵、我们究竟在赞叹自然，我无意彻底否定这种本能的美感。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，漂着些不明所以的泡沫。只是鸟。

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，自洽的世界。欣喜时，小时候住在老房子，就静了。

风吟不是诗，

水是灰绿色的，